Мы прокляли бесславие поэтов,Что увенчали свои лбы стихами.
Мы покупали ружья и кастеты
И поджидали их в подъездах с топорами.
Мы жили мертвы среди этих скопищ.
У них квартиры - будто лазареты
И в душах смрадных - тараканов полчищ!
И занавески на дверях их туалетов.
И оттопыривая зло зарницы-веки,
Оптическим прицелом режу город.
Там - за мишенью. Нет, не люди - человеки!
В штанах их - серп, и в головах их - молот.
Они прогорклы, будто книги букиниста.
У них работа, дача, дом, зарплата.
И от уборщицы до первого министра
Достойны все кровавого наряда.
И вот: я, - шлюха. Наглая и злая.
Держу в прицеле мертвых улиц перекрестья.
И посылая пули в эту волчью стаю,
Учусь писать стихи и сочиняю песни.